Enfim...

Um profundo buraco. Assim fica às vezes meu peito. Diz, quem estudou, que o nome disso é angústia. Pois sou angustiado, então, e não gosto de ser. Assim, quanto mais terra para fora da cova, mais agonia e mais vazio. É um círculo perfeito. Descobri o moto contínuo. Um sentimento sem fim ou, desculpem o joguete de palavras, o fim de alguns sentimentos.

E qual a razão disso? Tantas pequenas coisas incomodam e tantas imensas tomam conta. Colocam-me frente a um espelho estúpido que insiste em refletir-me. Fecho os olhos mas de nada adianta. Está lá a imagem, nítida como minhas maldades, pegajosa como meus pensamentos oblíquos à realidade. Sempre minha ficção causa acontecimentos extraordinários. Sempre as personagens vêm reclamar de algo. E como um deus impiedoso - o nome disso é redundância - sou implacável e coloco a placa "não aceitamos reclamações" em cima da mesa. Fico atrás dela, protegido. Espiando, somente espiando, até darem as costas e voltarem para seus mundos imaginários onde sofrem o que não merecem. Portanto, isso não incomoda; dá prazer, inclusive.

Mas, enfim, qual é a pá que retira tanta e tanta terra? De quem são os braços que a dominam? Resta o mundo não ficcional. Este é mais difícil e não aceita placas sobre a mesa. Pequenas coisas incomodam. As grandes? Essas são irremediáveis. Pelo tamanho da cratera, poderia dizer que tirando a saúde, os desejos, os amores, os aprendizados e o que sobra, o resto vai bem. Melhor dizer assim: vai bem, obrigado! Como uma forma irônica. Mas fico pensando, que hora errada para fazer gracinha. Talvez o problema seja por aí mesmo: o tempo.  Será? Esta angústia pode derivar do fato dele não depender dos anos? Às vezes, mesmo com poucos meses, pode-se não tê-lo mais. Sou como todos, só preciso o suficiente para fazer aquilo que quero. Mas isso leva um tempo danado de grande. Maior do que a quantidade que minha carne leva para apodrecer. 

Bingo. Aí está o instrumento e a força que cava a terra. A razão de minha angústia.

Ficção. Preciso dela para ser feliz. Lá as carnes são sempre rígidas, como as jovens.

E posso ter uma placa: "Não aceitamos putrefações."