Minha ficção e a realidade

Passa rápido por mim, como uma flecha sem veneno, me atravessando e deixando cicatriz. Assim percebo a ficção, a minha particular e especial ficção. Não há mentiras, muito menos verdades, bons ou ruins, certo ou errado. Há o que crio. Meus fantasmas, anjos, minha falta de deuses e minha ânsia em saber. Olho a arte como se eu fosse um adolescente virgem e ela uma mulher nua no cio, a me chamar para o coito, e dizer que me quer, a me excitar. Olho os livros como fossem prazeres para minhas células gustativas, quero comê-los, mordê-los e, alguns, cuspir com cara de nojo. Olho para minhas histórias e me diverto com minhas personagens que criam vida própria e saem do papel, e gritam alto, e gritam comigo. Me xingam como se eu fosse o culpado delas morrerem, adoecerem, amarem, ou qualquer coisa, quando só fui culpado por elas nascerem. Filhos ingratos. Minha ficção torna tudo tão real que me irrito e minha pressão sobe. Preciso do papel ou do editor de texto como preciso do remédio contra hipertensão. Não sou contra nada, mas meus remédios são. Eles são contra a pressão alta. Eles são contra a vida de hoje, portanto. Esta é parte de minha ficção, onde tudo é fácil e confuso, apenas por vezes não suporto (mesmo sendo ela fácil) e compreendo (apesar da confusão). Olho minhas doenças e não são como avisos, mas como parte necessária. A saúde e a doença, tanto faz: as duas são importantes, uma em cada época. Busco nos meus seres, meus filhos que não o meu, minha identidade, mas ela não está com eles e nem na carteira no bolso de trás das calças. Gosto de dizer brim coringa e não jeans, então digo. Poxa, como é fácil: calças de brim coringa, sem minha identidade na carteira no bolso de trás. Já sei onde ela não está, falta pouco agora, na minha ficção.

Faço um esforço enorme e vou para o concreto, o real, e ele passa rápido por mim, me atravessando, como uma flecha com veneno, não deixando somente uma cicatriz. Sabe como é? Quase igual, só que com mentiras, gente ruim e coisas erradas. E os gritos... Enfim, ainda não sei onde está minha identidade e estou mais hipertenso que nunca. E os gritos... Merda, eles ofendem por aqui. Continua a sedução, a fome e a ausência de deuses. É mais feio, também. Talvez, com sorte, o veneno seja alucinógeno.

Brim coringa, brim coringa, brim coringa!