Pequenas imensas agressões

Calma! Coisa rara para uma pessoa como eu. Não sou assim, não a tenho. Sou elétrico, penso dúzias de coisas ao mesmo tempo, faço diversas coisas juntas e olho aquilo que não se vê, pelo menos normalmente. Sinto-me incomodado, atingido, esfaqueado pelo que vem de fora, pelas notícias todas, por ataques terroristas, por ataques não terroristas, por crianças que voam de janelas altas arremessadas pelos pais, por dores, enchentes, doenças, mazelas. Soco a mesa, levanto a voz e tudo mais que possa agredir eu faço, tentando mostrar minha discordância, repugnância - desculpem a rima, mas ela foi necessária - em relação a tudo isso. Não gosto de conformismo.

Pois conheci a representação em 3d do que é calmaria. O ato, o conjunto de coisas ou fatos que exemplificam a calma: o voar do condor. Sinto-me um privilegiado com isso. O lugar chama-se vale do Colca, e lá, em um cânion de mais de 3000 metros de profundidade, vê-se estes animais pairando pelo ar. É abstrato. É ficção. É silencioso. É calmo. É lindo.

Eles desfilam sem bater as asas por muitos minutos, cortando o ar com consentimento. É tudo planejado e ensaiado. Não há nada mais tranqüilo, mais sereno. Eles vão, vem... a única coisa que realmente passa nesse lugar é o tempo, e mesmo assim devagar, de uma forma sublime, como se fosse amigo e não trouxesse rugas, somente sabedoria. É calmo, tudo muito calmo, tudo em paz, com o belo vôo sobre o cânion tendo ao fundo algumas montanhas com neve eterna.

Quando a coisa aperta e minha pressão fica adulta, deixando de lado números de adolescente e criança, quatorze por sete, por exemplo, procuro lembrar deles voando e fico calmo. Quase sempre funciona. Mas, como tudo, há exceção: LUZ. É simples. Estou eu indo calmamente em companhia de Amy Winehouse a 90 kms/hora onde o limite era 80 e um carro a uns 200 metros atrás faz sinal de luz. Condor. Chega mais perto e faz novamente. Bem, cheguei a imaginar que o cara estava com a mãe recém esfaqueada no banco ao lado indo direto ao hospital. Me dei conta que estávamos saindo da cidade. Hipótese pouco provável a da mãe, portanto. Outro sinal, desta vez duas vezes. Por um instante pensei em quais motivos eu deveria me arriscar e jogar meu carro no acostamento e permitir que passasse, descumprindo em muito o limite de velocidade permitido. Não me veio nenhum motivo. Condor. Condor. O desfecho: a alguns metros de mim, literalmente "colado", sinais ininterruptos, asquerosos, agressivos. Foi um tiro na cabeça do meu condor. Quando ele finalmente passou, ainda em uma curva e de uma maneira completamente insegura, consegui ver tratar-se de um menino, provavelmente há pouco tempo dirigindo. Sabe que isso me conteve? Com o condor morto, eu iria mostrar ao sujeito o que é um palavrão, ou como se faz sinal de luz para verdadeiramente irritar alguém, ou entregá-lo à polícia mais próxima. Mas não fiz nada disso. Ressuscitei meu pássaro e desisti. Um sujeito daqueles não tem cura nem espaço. Não será a vida que o ensinará como é dura, mas a morte. Um menino agindo de uma forma estúpida como aquela é grave.

As coisas estão perigosas. Não há nada pequeno, tudo está perto da tragédia. Se não agirmos, se cada um não reviver seus próprios pássaros da paz, o futuro não será nada amigável. Tenho um filho maravilhoso com idade da pressão mais baixa. Não posso deixar que um sinal de luz ou um xingamento, ou um fura-fila, ou qualquer coisa dessas pragas modernas matem meu condor. A vontade deve ficar ao lado, sentada, esperando que minha calma e tolerância continuem voando livre. Não vou falar da vontade que tive e tenho com coisas assim, pois falaria em sangue.

Por sinal, muitas vidas ao meu condor, no seu majestoso deslizar sobre o precipício. Vou precisar de todas elas.